29 de diciembre de 2011

Cuando es de noche siempre quiero aprovechar el tiempo pero no se me ocurre nada.
Quiero escribir pero no sé qué decir.
Se me ha ido el tiempo, las ganas de todo.
No entiendo nada, me acedia el tedio, las ideas que no cuajan.
Se me escapan las imágenes, los versos incompletos.
No soy escritor. Me hubiera gustado serlo y construir grandes estrofas.
Ser el autor de una gran obra.
Pero sólo tengo este cuaderno lleno de incoherencias,
de voces que no son mías, de recuerdos inventados, de mentiras.

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